Бреде повз нас сумний, безкровний лицар, Об землю б’ється отупілий меч, Примарилось йому одне обличчя, Подібне до примар його предтеч. Ця Дама давня бранка менестрелів, Трувер її оспівував красу, Дарма, що більше за солодкі трелі, Спізнати не доводилось йому. Гряде в старих, розбитих обладунках, Прекрасна Дама зникла, як на зло, […]