Есть люди, не люди, а птицы…
Что в высь голубую стремятся,
И вечный покой им, лишь, снится,
И они ничего не боятся…
Есть люди, не люди, а звери…
С оскалом фальшивой улыбки,
Их души – закрытые двери,
И взгляд сверху само-любивый…
Есть люди, не люди, а песни…
Их шепот, как грома раскаты,
Волнует весь свод небесный,
Тревожа народ крылатый.
Есть люди, не люди, а слёзы…
Как капли росы на розах.
И эти метаморфозы,
Как часть апофеоза…
Букет в саду собираешь,
И первым ты самый, самый
Красивый цветок срываешь,
Тем самым его убивая…

