Не пишется… Сижу в уныньи я… Мне кажется, что звание поэта напрасно мне дано, судьба моя какая-то иная, но не эта… Бумага на столе моём лежит, не пишется сонет, чего-то жду я… …Вдруг голос слышу, кто-то говорит: — Быть может, друг мой, чем-то помогу я? Я мигом вдохновение верну, за чисто символическую плату, мой друг, тебе я руку протяну, услышь меня, доверься мне, как брату, и дар прими, несчастный мой поэт… Бери его, заканчивай сонет…