Для голосування необхідно авторизуватись

Сны

             С неба падают сны на ладони земли
                                                              Koshka

Сны приходят, когда их не очень-то ждёшь…
Пятна, звуки, ковры… Что за бред мне предложат?
Как разложат сегодня набор лиц и рож?
Лучше помнить свой сон иль забыть – вот что гложет.

Ни сюжета, ни форм в этих снах  чаще нет.
Что-то, где-то, куда-то… Без цели, без смысла.
Это сон-ерунда, от планеты привет,
Что росинкой под утро на ветке зависла.

Впрочем, чаще всего вот в таких пёстрых снах
Шлют планеты сквозь грёзы своё предсказанье.
Не несите мне, сны, Рока поступи страх!
Знаки в снах посылают скорей в наказанье…

Надо вспомнить, что это – всего только сон.
Надо смысл уловить: знак вещует злосчастье.
Надо волю явить, чтобы был унесён
“Перемоткой назад” этот вестник ненастья.

Проще “фильмы” смотреть. Закрываешь глаза –
И, логично сменяясь, приходят картины.
Ничего изменить в этом “фильме” нельзя.
Я – лишь зритель. Шумят паруса бригантины…

Интересней намного, когда весь сюжет
Не записан заранее кисточкой тонкой.
Я – не зритель, я – часть наслаждений и бед,
Мир реален, не станет внезапно картонкой.

Вот такой дивный сон и хочу я продлить,
А, проснувшись, его записать на бумаге,
И, в стихи окунувшись, в том мире прожить
Миг-другой…
                       Я могу!
                                    Иль поэты не маги?

                * * *

Сны остаются снами –
Зыбким астральным эхом.
Сны остаются с нами –
Ритмом, стихов сюжетом,

Блёсткой, алмазной гранью
В будничном сером мире,
Сказке нездешней данью,
Нотой, живущей в лире.

Сны расстаются с нами
Солнечным майским утром,
Чтоб раствориться в гаме
На жеребце кауром.

Сны возвратятся ночью
С робкой ночной лошадкой…
Правда в них рядом с ложью.
Не потому ль так сладко?

                * * *

Сны логичны не часто, и логику в сны
Мы привносим, сквозь дрёму канву вспоминая.
Но виденья так зыбки, тонки, не ясны…
Тает в яви фигурка из сна соляная…

                * * *

Вновь утречко. Волшебный сон прервав,
На тумбочке злодействует будильник.
Скончалась ночь. На мир свалилась явь:
Сортир – мытьё – зарядка – холодильник…

Сглотнув уныло утренний творог,
Себе внушаешь: «Надо на работу!»
Но жалко сон: там стать я принцем мог…
Пардон – его конём!
                                   Что ж,
                                                жду субботу…

                * * *

Как замечательно,
     когда запоминаются
          такие сны!
Ведь снов материя
     ажурней паутинки,
          тоньше лунных бликов…
И как обидно,
     коль под утро
          испаряются с росой они,
и ощущаешь,
     что в обыденность скатился
          с выси горных пиков.

2

Автор публікації

Офлайн 3 роки

Tom d`Cat

10

Я за натурою не Моцарт, я за натурою Сальєрі.

Коментарі: 4Публікації: 5Реєстрація: 10-08-2018