Когда к поэтам приходит Муза, Они всю ночь не смыкают глаз, Кому-то кажется, вот обуза, А для поэта – опять рассказ. Скрипит перо и огонь мерцает, Не спится Музе, поэт не спит, Играет рифма и слог играет, И ангел тихо в дверях стоит. Такая доля – прожить поэтом, Не мы, […]