Стихи, они ранимы, словно дети,
И разными рождаются на свет.
Они живут на маленькой планете,
Которую создал для них поэт.
Одни из них звонки, ярки, хрустальны –
В них нежный шепот, ласки и любовь,
Другие же угрюмы и печальны –
В них свет не мил и часто льется кровь.
Но все они как дети для поэта,
Ведь в каждом часть живёт его души.
Ты, властелин пера, запомни это,
Уничтожать творенья не спеши.
Пусть мысль придет: «Всё нужно сделать прахом,
Придать огню стихи. Они пусты»,
В сей вспомни миг с души незримым страхом,
Что Музе крылья обжигаешь ты.
Тогда закрыть легко не сможешь дверцу
В Поэзии волшебную страну,
Где есть покой и разуму и сердцу.
Там встретишь ты всегда стихов весну.
Измученную душу обласкает,
Подарит рифм загадочный букет
Она, и звуки лиры разливая,
Даст сил поверить в то, что ты – поэт.
Автор публікації
Титул: Небайдужий читач
