Осінь пише листи: золотаві, багряночервоні- І журавликом шле у далекі, незнані світи. І, здається, нема ні спочинку у неї, ні втоми, Щоб списати усе, що хотілося розповісти… І кружляють листи: хто у вальсі, а хто – краков’яка, У параднім бароко чи, може, під сонячний блюз… Поспішає поштар, той невтомний вітрисько-друзяка, […]