Долго-долго друг друга мучили. Еще дольше жили.

Ты бы писал о правде, Я – о Мцири.

И кажется все нелепым,

Пустым и вязким.

Пока вдруг не проснешься,

В длинной белой рубашке.

В таком же городе или мире,

Где все разделилось на три, четыре.

А может, мы просто и не жили?..

Мне кажется все понятным, простым, логичным.

Но это всего лишь формула. Так привычней.

И хочется что-то новое, что-то другое,

Но ты говоришь: «Родная, оставь в покое.

Осколков не склеишь.

Это ты понимаешь?»

А я словно глупая птица. Хотя ты знаешь,

– Пытаясь спасти другого, себя теряю.

Твое, иногда лишь слово, меня спасает…

Ты просто пиши о счастье, А я – о слове.

Не в стиле ведь дело, а в том, чего не позволить.

Мне кажется, мы нашли друг друга за гранью мира.

Но мир разделился – на олухов и кумиров…

2014

Автор публікації

Офлайн 8 років

Анна Ткаченко

5

Коментарі: 0Публікації: 3Реєстрація: 25-10-2018