Холодный март… Огромный, старый клён в забытом парке, словно привиденье… Не знаю даже толком, жив ли он, быть может, просто впал в оцепененье и кажется ему, что это смерть дыханьем леденящим в крону дует, и жизни этой буйной круговерть его уже нисколько не волнует… В нём сок весенний больше не бурлит, практически изъеден ствол червями, он ныне одинок, людьми забыт, качает грустно мёртвыми ветвями… …Постойте-ка, я вижу! Почки! Там! Он жив ещё! Он смерть послал к чертям!
Руденькою лисичкою Крадеться тихо осінь, Он берегом над річкою Її пухнастий хвостик. Махнула ним над вербами, Аж по воді листочки, З берізоньками-сестрами […]