Устала, пишется не очень, А на часах двенадцать ночи, На них все линии из жизни, Где-то размыто, а где-то яркие картинки. Устала, вдоль бреду, по лужам, А за плечами воет, вьюжит, Нет, ни зима, вы что увольте, Там за спиной жизни осколки, Там столько пройденных путей, Что будто лабиринтский змей, […]